Los problemas o la música se te agarran a las tripas
te da jaqueca y te pones a rezar para que se acabe
pero es tu cuerpo y no es el cielo
te dejas de tapar los oídos y gritas cada vez más alto
pero persiste…
Entonces cantamos
Stromae. Alors on danse
Es de noche y empieza a oler a lluvia. Se remueve una avanzadilla de viento entre las hojas de los mangos y el calor húmedo de todo el día se hace gotas. Gotas de sudor hacia los pliegues de la carne y gotas de lluvia que descargarán sobre esta ciudad, a veces podrida. Y por la mañana la lluvia en los charcos inaugurará el ciclo evaporándose de poco a poco. Mutando de gota a charco a molécula infinitesimal de poderedumbre. Dulce perfume por las cunetas de esta ciudad, a veces podrida.
Y del paso de la lluvia nos queda el barro como única evidencia. El barro en el barrio. Que ya lo dice el Pérez Andújar, con sólo cambiar una letra puede transformarse el mundo, eso es lo que saben los poetas [1]. Lo saben los poetas y lo saben los curriquis de barrio. Los curriquis de barro en los barrios del mundo. En el barro del barrio que durará lo que dure la lluvia y más allá. Gota a gota en un sumatorio cabrón de charcos y mierda y mosquitos y desechos.
Ser de barrio. Y ser de barro.
En el trayecto de transporte público (que en Dakar se llama transporte en común, interesante síntoma) ¿cómo modelar el barro del desencanto (que en mi barrio se llama puteo)? Personajes en el atasco diario de ir y venir hacia un trabajo de mierda. Un trabajo de esos que si no lo tienes te lo inventas. Te inventas las emergentes economías sumergidas de vender lo que sea por la calle. Te inventas los rezos para que el día no sea tan largo. Te inventas plegarias de rabia y de ir tirando.
Esquerra: Cornella, 1971. Foto: Ramón Rull / Dreta: Dakar, 2009. Foto: Élise Fitte-Duval
Plegarias de barro que nacen en los charcos. Plegarias punkis de la Trapera del Río (desbocado) que le piden a un Padre nuestro perdón por nuestras neuras mientras nosotros pagamos a nuestros opresores. Plegarias como las de Alioune Diagne, que baila la Banlieue por los barrios de Senegal. Que le pregunta a su madre Qué metiste en mi cuna? Qué metiste en mi vida? Plegarias, sólo plegarias.
Y cuando el rezo de los padres y las madres de barrio se queda corto para el desencanto ¿qué hacemos con el barro? La Trapera grita, Alioune baila. Alioune agarra el dulce olor de ciudad podrida y modela la coreografía de su banlieue de barrio.
Ahí dónde empieza la periferia del mundo, Alioune escribe las noches de discoteca en qué nos ahogamos bailando. Baila la ropa de marca de mercadillo y las bambas más caras, para hacer como que pisas fuerte por el mundo, con pies de barro. Escribe el trayecto húmedo del buscarse la vida por el camino. Con la espalda mojada de mar y de frontera.
Y mientras se evapora la lluvia en esta ciudad, a veces podrida, baila por un momento la internacional de los bloques. Canta por un momento la internacional de los bloques. Que es un San Magín negro y charnego al sur de los Mares del Sur [2], dónde las letras bailan por encima del barro y del barrio.
Y eso lo saben los curriquis y los poetas.
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